La pittura di Sonia Ros, implacabile conflitto tra desiderio e preclusione, è linfa, calore, gelo umidità che fluisce nel colore e trova la sua forma. La realtà è incompleta, tutto si intreccia, le cose accadono. Ogni quadro nasce senza progetto, ubbidendo ad un impulso, è piacere e dolore che si sposta e plasma. Davanti al vuoto della tela la mano cerca una presa, trova un appiglio ed è la prima immagine che si concreta a dare avvio, in un combattimento o in una danza, alla figur/azione. Dipingere è dislocare, in uno sdoppiamento tanto necessario quanto vitale. L’atto è un rituale privato, è scendere in profondità, e, in una vertigine lucidamente operativa, scuoiarsi: nei quadri mi rigiro, esterno quello che ho dentro. Il dentro che è insieme materia grezza e energia sottile, palpita estroflesso, anatomia figurale, con le sue morbidezze e le sue granulosità, per assumere, nella metamorfosi artistica che rende universale un pensiero, la sua giusta conformazione pittorica.
Con la potenza di una spinta istintiva, sprigionate da un’emozione che preme, le forme si torcono, tendono, gonfiano, crescono in un organismo dinamico che procede per scosse e onde, attraverso luci e gradi differenti di ombra. Fatalmente risucchiato in un contenuto visivo ammaliante, lo sguardo osserva la materia viva che cola, si rivolta, fiata; cercando un aggancio nel titolo s’illude di riconoscere sagome che possano evocare oggetti, una -guepière di="" carne=""- o una -lingua callosa=""-, calamitato e poi, ineluttabilmente, bloccato, negato e conquistato.
Quanto accade nel corso dell’esistere entra negli occhi come figura, nelle narici come profumo delle cose, nella bocca come sapore o disgusto della vita devo sentire e sentire fino in fondo, ogni impressione è incorporata e lavorata dall’ “enzimatico” processo dell’immagin-azione che incessantemente trasforma e sbriglia febbrili mescolanze di riso e turbamenti.
Forme tornite, morbide e poi ruvide, esibite, ambigue, bulimiche, dense di umori rossi carminio, come frutti offerti con la polpa al gusto, raffinatissime e lisce come pelli da accarezzare con il rosa cipria, pelliccette di pelo morbide o ispide, simulacri di carni frementi da cui sbuffano lacerazioni aperte ad accogliere perle d’azzurro, liquide come occhi di animali di un mondo sommerso, sconosciuto e misterioso che emergono da profondità acquose, sono una persona liquida, ho bisogno delle mie liquidità, vertiginosi baratri e repentine luminescenze, portate alla luce da strati sovrapposti di trasparenti velature.
Giallo gelosia, Noi avidi di rosso e ogni opera di Sonia Ros sbalza sulla superficie pittorica animata da intrepide briglia e trattenuta dal ferreo morso che nella vita, come nell’arte ha la missione di sublimare l’impeto delle forze. Nello spazio della rappresentazione vuoti e pieni si urtano, tastano e aggregano, combinazioni plastiche compatte dai colori accesi, arancio, neri, gialli, rossi si toccano e s’incontrano, lambite o avviluppate da striature di blu, bianchi o rosati, ambigui filamenti che, fruste incalzanti di bellezza pregne feriscono o, scivolosi tubi di viscere avvincono con la leggera malia di nastri colorati.
Si avverte, assorbito o raggelato nel colore un potere oscuro che, inesploso, sta. In sospensione. In questi organismi in formazione l’essenza allo stato puro, magnifica nella sua resa estetica, sprezzante le classificazioni di figurativo o astratto si definisce pittoricamente.
Le opere appaiono, ansiose forme del desiderio sbulbi, madidi getti di segretezza nutriti di un colore raffinato, sapiente, sensuale e tremendo nella sua pienezza, irrompono e trovano perfezione nello spazio pittorico, attivando lo spazio dell’esistere. Nessuna calma neppure apparente. La pittura è per Sonia Ros lasciar assaporare agli occhi la verità della carne.
Myriam Zerbi
NO CALM, NOT EVEN APPARENT
Sonia Ros’s painting, implacabile conflict between desire and preclusion, is like lymph, warmth, humidity that flows inside the colour and find its own form. Reality is incomplete, everything is interwoven, things occur. Each painting is born without a project, obeying to a impulse, it is like pleasure and pain that move and mould. In front the emptiness of the canvas the hand seeks something to seize, it finds a handhold and it is the first image that puts itself into concrete form which sets, as in the battle or a dance, the figure/action.
To paint is to displace, in a disconnection which is as necessary as it is vital. The act is a private ritual, it is like going down in depth, and losing skin in a lucidly operational vertigo: in my paintings I toss and turn, I project outwardly an inner part of myself. That part which is at once raw matter and subtle energy, palpitates developing itself outwardly, as figurative anatomy, with its delicacies and its granulous aspects, achieving, through the artistic metamorphosis which makes a thought universal, its correct pictorial conformation.
With the power of an instinctive thrust, shapes twist, stretch, burst, levitate, exhaled by an urging emotion, they grow within a dynamic organism which proceeds by fits and starts and waves, through lights and different degrees of shade. One’s sight observes living matter dripping, turning over, breathing, fatally sucked into a captivating visual content; seeking a link in the title it has the illusion of recognizing silhouettes which might evoke objects, like a “Guepière of flesh” or a “Callous tongue”, it is magnetically drawn towards it and then, inescapably, blocked, denied and conquered.
What occurs in the course of its existence enters the eyes as a figure, the nostrils as the smell of things, the mouth as the taste or the disgust of life, I must feel and feel all the way, each impression is incorporated and wrought by the “enzymatic” process of imagin-action which unrelentingly transforms and unbridles feverish mixtures of laughter and disturbance.
Well rounded, soft and then rough, displayed, ambiguous, bulimic forms, dense with carmine humour, like fruits that offer their pulp to taste, extremely refined and as smooth as skin to stroke with cipria pink, soft or bristly furs, simulacra of quivering flesh from which laceration puff and are open to greet azure blue pearls, as liquid as eyes of animals of a submerged, unknown and mysterious world, that emerge from watery depths, I am a liquid person, I need my liquidities, vertiginous chasms and sudden luminescent spurs brought to light by overlapping layers of transparent glazes.
Yellow jealousy, we avid of red and every work by Sonia Ros bounces to the pictorial surface animated by intrepid bridles and held back by the iron morsel that in life, as in art, has the mission of sublimating the impetus of forces. In the space of representation, full and empty spaces collide, they touch and aggregate, compact three-dimensional combinations with bright colours, orange, black, yellow, red, touch and meet, lightly brushed or enveloped by streaks of blue, white or pink, ambiguous filaments that, like impatient whips full of beauty strike or, like slippery tubes of internal organs enthrall with the light charm of coloured ribbons.
One can perceive a dark power, absorbed or frozen into the colours, that lies unexploded. Suspended. In these organisms in formation, essence in its pure form, magnificent in its aesthetic output, contemptuous towards figurative or abstract classifications, defines itself pictorially.
Eager forms of the de-bulbs desire, drenched flushes of secrecy nourished with refined and knowingly chosen colour, sensual and tremendous in its fullness, the works of art burst and find perfection in the pictorial space, activating the space of existence. There is no calm, not even apparent. Painting is for Sonia Ros to let the eyes savour the truth of the flesh.
Myriam Zerbi
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